Cuando le conté que Ignacio, no pedia la cuenta, no me abria la puerta, no cataba el vino, no me acompañaba a los cumpleaños , me dijo “vos estas sola. No estas de novia”.

Y me dejò pensando.

Julia

Ella, que se llamaba Julia y no ella, había salido con el joven/bello durante casi un año. No le había caído bien que él la dejara y mucho menos que le colgara la galleta por otra -esa otra es la que suscribe- entonces comenzó con una serie de acosos.

Lo llamaba, lo invitaba, lo seguía.

Yo ya tenia las bolas (en el caso de tenerlas) al plato, pero me conformaba pensando que era la ELEGIDA y que con eso ya me había ganado el premio. Tonta de mi. Con los años aprendí que ser la elegida no es que pasen el tiempo con vos o que te digan que te ganaste el premio mayor, no. Nada que ver. Pasa por otro lado la cosa, pero eso lo supe después.

La cuestión del caso es que después de un tiempo noviando el joven/bello pasó a ser el joven/tonto y me aburrió.

Ya no me alcanzaba con mirarlo embobada, ya no me podía pasar horas escuchando las pelotudeces que me contaba de “los pibes del clu”, ya no estaba bueno ver 5 veces por día Top Gun porque su sueño era volar un F-14 Tomcat. Ya no. Yo quería alguien que me “hiciera pensar”.

Y entonces el joven/bello/tonto, voló (no era eso lo que él quería?)

Por supuesto, de Julia no supe nada más, hasta varios años después que me la encontré en la sala de espera del medico.

Yo iba a hacerme mi chequeo anual y ella llevaba en la cartera los implantes de siliconas para que el medico clínico le recomendara cual pedirle al plástico.

Después de muchos “te acordaaasssss…” y de risas y de “que taradaaaaaaa…” nos fuimos de ahí muertas de risa, con las tetas en la cartera y una amiga/hermana nueva.

 

 

Ella.

Cuando la conocí, fue mi peor pesadilla.

En ese momento yo era alta, flaca y la vida me sonreía. Bah, yo creía que era alta, flaca y que la vida me sonreía, porque nunca deje de ser la petiza gordita que vive haciendo dieta para no rebalsar los pantalones.

El tema es que él, el chico más perfecto que había en el mundo, lindo, sensible, inteligente, gracioso. Él, me había dado bola. Él, quería salir conmigo. Él, hacia que mi calabaza se volviera carruaje. Él.

Y yo moría. Fiesta que podíamos ir, íbamos. Lugar multitudinario donde pudiera refregar esa maravilla de Adonis, era ideal. Solo para mostrarlo, para colgarme del brazo y decir “vieron? a veces las de la B, podemos ascender!”

Yo era una ganadora y lo mas extraño era que él se sentía un ganador conmigo también. Una relación sin quiebres. Todo hermoso.

Pero como nada puede ser perfecto en este mundo, después de varios meses de romance de luxe, cayó la famosa ex novia.

La yegua, la innombrable, la hija de puta que vive acosándonos desde la memoria misma de una relación que ya no existe. Esa que aparece en las fotos abrazada a nuestro amor, la que los amigos nombran por lo bajo, la que dejo regada su presencia en toda la casa del príncipe, la que recuerdan las sobrinas políticas y la abuela gaga, la que esta en las fotos de la navidad pasada, la que dejo cartitas con corazones por todos lados.

Esa. Esa escoria!

 

 

 

¿Puede el amor ser un karma?

Los hijos 2.

El primer año de Manuel fue fatal. Es mas, creo que después de 9 años creo que todavía no me recupero.

-Dolores este chico llora porque tiene hambre.-

-¿Te pusiste la crema de caléndula?-

-El chupete tiene que ser de silicona, si no no lo agarra.-

-Dejalo llorar hasta que se duerma. Es la única manera de que no te “tome el tiempo”.-

-¿Andador? Vade retro. ¿Estas loca?

Y así. Todo un año creyéndome inútil, insegura, tonta. Y la voz de mamá taladrándome todos los días, puntualmente, cada 2 horas.

Juan embelesado con ese cachorro llorón que lo enamoró desde el minuto cero. Y yo en el medio de un tsunami.

Pero claro, todo puede ser mas complicado aun.

El día que finalmente me cerró el jean. Ese día, el que me saque el jogging con restos de calabaza y zanahoria, me peine, pude bañarme, depilarme y hasta maquillarme. Ese día, exactamente un año después de sentir que paria un piano de cola, ese día: volví a quedar embarazada.

Por supuesto, nueve meses después arribo a estas tierras Catalina. Una beba rozada que vino a redimir a su hermano y que había que despertar para que tomara la teta.

En ese momento me reconcilie con la vida.

 

 

 

 

 

Los hijos.

Como toda pareja cristiana, clase media, organizada y cumplida, tuvimos dos querubines. El casalito, claro.

Al año de vestirme de merengue italiano, de dejar los ahorros propios y ajenos, en una noche con carnaval carioca y pernil incluido, el evatest grito a los cuatro vientos que la familia se agrandaría.

Todavía me pregunto como hice para reponerme del cagazo que me dio ver confirmada una determinación que HABIA que tomar. Digo, estábamos casados -felizmente casados- departamento propio, auto, lavarropas, microondas, vacaciones aseguradas, prepaga al día. ¿Qué más? ¿Alguien necesita algo más para decidir que es hora de hacerte cargo de una persona de por vida? ¡Pero no! ¡Por favor! si es una pavadita.

Y entonces después de 42 semanas -el bebe se aquerencio con mi interior o supuso que afuera iba a estar peor y espero hasta ultimo momento- nació Manuel. Y Juan, por supuesto, lloró 2 días seguidos.

 

A modo de presentación.

Me llamo Dolores, tengo 35 años. Dos hijos. Un ex marido. Una socia/amiga. Una amiga/enemiga. Una madre. Un festejante. Una empleada.

Estoy en ese lugar de la vida donde tenes mas preguntas que respuestas y supuestamente debería tener más respuestas que preguntas.

A los 23 años me casé con un príncipe. Lindo, caballero, amable.

Ok, no lo conocía mucho, 6 meses de noviazgo no es tiempo suficiente para conocer profundamente a alguien, pero ¿cual es la medida de tiempo? ¿quien puede decir que CONOCE a alguien? Como mi madre no pudo darme esas respuestas me casé.

Juan Salvador -sus padres en un ataque poético decidieron que así se llamaría la luz de sus ojos- y yo, fuimos la pareja ideal hasta 9 años después de dar el sí. Cuando un día cualquiera sin mas, Juan decidió que era tiempo de salir del placard e informarme que volaría a otras playas y que esa playa se llamaba Rodrigo.

Desde ese día lo quiero más. Mi amor propio nunca terminará de agradecerle que me haya dejado por un adonis de 30 años y no por una “culofirme” de 25.

 

Deberes

Me pasa a mi porque soy tremendamente “postergadora” o es normal que cuando llega la hora de hacer las cosas “da la casa”, siempre encuentro algo mas interesante?

Mirar Superman del año 70, buscar fotos del casamiento de mis padres (hace mas de 35 años), buscar como se dice en coreano “platelminto”, probarme un poncho salteño.

En fin, creo que siempre hay algo mas divertido que ordenar el placard!

Hoy

Es viernes. Mi plan para el fin de semana es dormir. Tal vez, un rato “delchico”, tal vez un poco de amiga. Pero basicamente dormir.

Algo salio mal en tu vida si a los 35 años tu unico horizonte es que morfeo te abrace un poco.

Pero no se. Son las 8.30 de la mañana y no da andar pensando en las fallas de mi vida. No da.

Arrancamos.

Aca estoy empezando con uno nuevo. Empezando.